Mon poeme

Plume en main, de l’encre à son coté
Il écrit, récrit,
Et écrit encore.

Jusqu’ici, ses mots ne furent que des traces noires
Sur du papier blanc,
Crispé.
Un a un ils sortaient. Chacun détaché de son prochain.

Son coté épistolaire a mis dix-sept ans à m’écrire
Une compilation
De ses écritures désordonnées,
Ses pensées mal placé.
Aujourd’hui l’étincelle qu’il fut
Est devenue la flamme des confins de ma vaste
Bibliothèque.

Une lettre, un poème,
Le sceau non-existant.
Des écritures confuses,
M’ont aujourd’hui attentent.

Avec son aide je tente de comprendre, apprendre
Les raisons pour mes vicissitudes quotidiennes,
Ma confusion perpétuelle.

Car je ne suis pas un homme de poésie,
Mais l’émotion en moi écrit ses propres vers.